Y me da pena Víctor  por que ya no me acuerdo de como se emborronaban tus manos al pasar el lápiz por el papel. De como, con una ligereza desmesurada, tirabas las folios en sucio en la papelera después de haber fracasado en tus personajes, de como te tirabas en la cama ,despacio y entre las almohadas me dedicabas los finales de los capítulos.
-yo no puedo amar pero se escribir.
Se instala en la terraza y se enciende un cigarrillo  Cae de espaldas en la tumbona y cruza los pies.Puede ver la ciudad entera con todas sus formas.Respira y vuelve a dar una calada a su cigarrillo.
Ya ni la ceniza le hace retomar el gusto por los pequeños placeres que tanto nos divertían.Ya no casas creadas con palabras ni lugares a los que acceder por la ventana.Ya no Magas ni Horacios. Ya no mesas pintadas de colores en el salón ni espacios en blanco para buscar refugios.
Ya no huidas Víctor, ahora búsquedas.