Nºvisitas

lunes, 6 de mayo de 2013

Y tú,
tantos tacones perdidos por los sueños
tantas tormentas de invierno
en pleno Junio,
vuelve.
Y tú,
tan verso escondido en una espalda
tan hueco suicida entre mis labios
vuelve.
He visto
tu recuerdo colgando
de la azotea
y he querido colgarme
yo también.

sábado, 20 de abril de 2013

Me he encontrado inmersa
en un campo al anochecer en
el que no encuentro la salida.

Cuando la conocí llevaba
las luciérnagas más bonitas
de todas las noches
en las que no pude imaginarla
por que había demasiada oscuridad
y los tranvías
a los que había llegado tarde
colgaban por su hombro 
en una tarde de verano.

-Cuando el mundo 
va muy despacio
pero el corazón 
muy rápido-
eso creí que era el amor,
pero después de verla 
con la mirada perdida
esperando su turno en la cola de un oficina
supe
que el amor era algo más.

El sonido de unos huesos quebrándose por dentro
un olor a primavera colándose por la ventana
o un cielo despejado en medio invierno.
Era algo más que eso.


jueves, 11 de abril de 2013

Y me da pena Víctor  por que ya no me acuerdo de como se emborronaban tus manos al pasar el lápiz por el papel. De como, con una ligereza desmesurada, tirabas las folios en sucio en la papelera después de haber fracasado en tus personajes, de como te tirabas en la cama ,despacio y entre las almohadas me dedicabas los finales de los capítulos.
-yo no puedo amar pero se escribir.
Se instala en la terraza y se enciende un cigarrillo  Cae de espaldas en la tumbona y cruza los pies.Puede ver la ciudad entera con todas sus formas.Respira y vuelve a dar una calada a su cigarrillo.
Ya ni la ceniza le hace retomar el gusto por los pequeños placeres que tanto nos divertían.Ya no casas creadas con palabras ni lugares a los que acceder por la ventana.Ya no Magas ni Horacios. Ya no mesas pintadas de colores en el salón ni espacios en blanco para buscar refugios.
Ya no huidas Víctor, ahora búsquedas.

martes, 9 de abril de 2013

Se baja del coche y se dispone a colocarse frente al mar apoyada en la barandilla. Mira el horizonte y pasea suavemente los dedos contra el metal frió.Se evade,nunca había visto a alguien admirar tanto la belleza de un infinito. Se gira,me observa y vuelve a centrar sus ojos en la playa.
Tiene el pelo suelto pero se lo recoge con una mano tras la oreja.Muchas pecas invaden sus doradas mejillas ahora rosadas por el viento cálido del Levante.Lleva un pañuelo enganchado del bolso que se le vuela cada vez que el rafagas de aire se chocan contra sus hombros.
Una gafas marrones obstaculizan mi mirada dentro de la suya, pero está tan bonita ahí, sonriéndome desde el paseo marítimo que el cielo parece más azul de lo que siempre ha sido en un verano.
Es capaz de concentrar todos los océanos por los que nunca he navegado en sus ojos.

martes, 2 de abril de 2013

El otro día encontre un trozo del dibujo que te hice escondido entre los cajones.Es curioso pero desde que no estás todo parece vacio.
Desde que te has ido la primavera llega todos los 21 de marzo y no un día cualquiera cuando entre los barrotes veo tu sonrisa a rás de suelo.Desde que te has ido la poesía tan solo es una palabra en un diccionario y no el motivo de jugarme tus pestañas una domingo a medianoche,un día al caer lluvia y no el preludio de poesías de tormenta, un poema en hoja en blanco y no una papelera llena de versos recien rasgados.
Desde que te has ido los parentesis no dejan de apartarse de mi boca en las historias,la lluvia no deja de empapar los tulipanes que florecen tras los cristales y los colores ya no recortan tus mejillas sutilmente en segundos de frio.

domingo, 24 de marzo de 2013

es de noche en Helsinki

Había mas posibilidades de encontrarmela en un aeropuerto que en el borde de mi cama.
Ese era el problema,
que ella volaba de una ciudad a otra
atravesando océanos
y minutos
sin saber que yo volaba
en sus lunares.

Que no hay pista de aterrizaje
ni fronteras más bonitas que las
de sus mejillas.

miércoles, 20 de marzo de 2013

Si pudiera odiarla
no habría escondites en cada una
las vocales tónicas
que pronuncia cuando no me quiere.
No habría precipicios
ni alondras volteando mar adentro
ni gigantes que me pisaran los tobillos
ni yo sin ella
ni ella en la ciudad perdida de su nombre
ni la vida que se retuerce en cada mechón de su pelo
cuando sube con mediocridad los escalones
ni síndromes ni Stendhals.
Si pudiera odiarla
no habría lirios ni lavandas
ni la primavera empezaría
un día cualquiera
cuando ella bostezara.
No habría
sus labios
Helsinki,
sus huesos,
Cartágo
ni azul
ni yo.

viernes, 8 de marzo de 2013

Y al verla:
He querido almacenar cada uno de sus pliegues en mi retina , he querido vivir de nuevo para poder embriagarme de su existencia, he querido retrasar el tiempo para darme cuenta de que ese instantaneo segundo era unico y no querer desearlo más, he anhelado un respiro más y 6400 horas muertas menos, me he suscrito a su nombre sin mi nombre, he apostado a la carta del menú en el que te hubiera invitado de haber podido, he incitado a las musas a que te hicieran competencia,he prolongado la pesadilla en la que apareces, he despreciado la paciencia de la que se dispone antes de pensar si saltar o no al precipio, he saltado, he muerto y he resucitado al ver el color de sus ojos, he recreado batallas, guerras en trincheras y los poemas que te escribí aquella noche en la que no apareciste.

y he querido ser para ti.

martes, 26 de febrero de 2013

En el fondo del túnel una cancion de temática francesa.
No hay nada más alla de la vida.

Hemos estado toda la vida
hablando de París,
de lo fácil que es acordarse una medianoche
de un beso desde afuera.
Un dado de ser
que desayuna,respira,sueña
que alza el paraguas cuando hay tormenta,
un tipo inutil
que no se para a hundir la punta del pie
en la tibia hierba
que encaja las piezas del puzzle
de una en una,
que fracasa en la pintura
y decide ser un Bukowski
que bebe vodka como los marines rusos
todas las noches
en que la chica morena de la 3º fila del teatro
se mueve en silecio.

Y ahora, cuando se resuelve
el amor,
cuando nos fijamos que la persona
del espejo somos nosotros mismos
pensamos
-como dijo Victor-
que tal vez hoy no halla que huir.





martes, 12 de febrero de 2013

-Se me ha quedado el oído taponado
de escuchar su voz por el teléfono.
De su risa encajada entre las vocales tónicas de
un silencio, de imaginarme el modo
en que aprieta el altavoz contra su pelo
cuando se le caen todas las páginas
al suelo, el Vesubio que enrojece
sus palabras cuando no entiende que
la digo.

Lo peor de ser poeta es que
a tu musa no le guste tu poesía
ni la de los demás.

martes, 29 de enero de 2013

A todos no ha dado miedo alguna vez decir "no"
en voz alta.
Saltar.
Al vacio sin su nombre.
mirar las viejas notas superpuestas entre lineas.
Decir de ella.que las sonrisas
no se acuestan sobre su pelo.

 todos los ameneceres rozan las
nucas de las chicas bonitas .

(Resultó que se llamaba Ana 
que era pelirroja 
y cuando bostezaba los trenes
llegaban con retraso).